Poésie et poèmes de la mer

Madeleine est en grand peine

A savoir celui qu'elle aime

 

Madeleine a trois amants

Trois capitaines naviguants

Le premier est à Paris

Les autres à Nantes et Saint-Malo

 

Celui qui est au Para

Au Brésil bien loin de là

A charge de cacao

Il vogue pavillon haut

 

Et celui qui est à Nantes

C'est son commerce qui le hante

Il transporte des hommes d'ébène

Sur ses bateaux avec des chaînes

 

Celui qui est à Saint Malo

C'est un corsaire de grandes eaux

A mis son nom sur son drapeau

Pour aller chasser l'Anglo

 

A mis son nom sur son drapeau

Pour aller chasser l'Anglo

Madeleine n'est plus en peine

C'est celui-là que son coeur aime

 

A bord du Grand Lejon - Août 2008

Marée de mots - 2015

Scheveningue Morte Saison - Valery Larbaud

Dans le clair petit bar aux meubles bien cirés,
Nous avons longuement bu des boissons anglaises;
C'était intime et chaud sous les rideaux tirés.
Dehors le vent de mer faisait trembler les chaises.

On eût dit un fumoir de navire ou de train :
J'avais le cœur serré comme quand on voyage;
J'étais tout attendri, j'étais doux et lointain;
J'étais comme un enfant plein d'angoisse et très sage.

Cependant, tout était si calme autour de nous!
Des gens, près du comptoir, faisaient des confidences.
Oh, comme on est petit, comme on est à genoux,
Certains soirs, vous sentant si près, ô flots immenses!

 

Georges Perros : Pêcheurs

 

On n’imagine pas un pêcheur
Loin de la mer ou en vacances
Et depuis quand je le demande
A-t-on pu prendre l’océan
Pour une partie de plaisir ?
Leurs bateaux ont toutes couleurs
Rouges jaunes noirs
A nom de femme ou de déesse
Amphitrite ou Marie-José
Ils se font du ventre amical
Jouent d’un coude désabusé
En attendant de lever l’ancre
Les poissons somnolent encore
Dans les songes de l’aventure
La mer tremble très doucement
Comme les entrailles
D’une femme enceinte au repos
Qui protège son petit nageur
La nuit s’allume, japonise
Des moteurs se mettent en branle
Ces gens-là vont gagner leur vie
Entre la pointe du Raz et le cap de la Chèvre
Ou au-delà, dans l’Iroise.

 

Georges Perros - Poèmes bleus

 

Georges Perros était comédien ( 23/08/1923 - 24/01/1978) et a été rédacteur à la NRF. Il a publié les Poèmes bleus chez Gallimard en 1963

 

Magellan par Cardaline

Magellan
par Cardaline


Séville, 20 Septembre 1519 

 

 

Sur le Guadalquivir, cinq galions lents et lourds s’en vont vers un destin encore entrelacé à celui d’une étoile ; ils vont prendre à rebours vers l’Inde et ses trésors, la longue traversée.

Quatre nefs ont franchi, après des mois d’errance le labyrinthe d’eau qui relie les deux mers. En marin, Magellan salue d’un long silence l’océan inconnu, immense et sans repères.

 Trois vaisseaux délabrés touchent enfin la terre depuis que le Soleil cent fois s’est incliné ; l’équipage affamé se traîne hors de l’enfer où le vaste océan l’avait emprisonné.

Les îles les voilà, les Moluques, la Sonde, qui font rêver le monde et périr les marins. On dit que l’or, l’ivoire et l’épice y abondent ainsi que les conflits, la mort et les chagrins

 

Séville, 8 Septembre 1522 

 

Dix huit marins hagards hantent le seul navire rescapé de l’escadre armée par Magellan ; c’est la « Victoria » et l’on voit accourir la foule abasourdie devant ces morts-vivants.

 

Ils viennent de prouver au monde qui s’éveille que notre Terre est ronde ainsi qu’un grand ballon, en navigant vers l’Ouest, au couchant du Soleil, dans le sillage d’or et de sang des galions.

 

Marie-Joséphine-Félicie-Magdeleine de Bouchaud de Bussy dite Cardaline est née le Vaux-en-Beaujolais. Elle est décédée à 97 ans en 1970.

Un chemin de galets - Jean Joubert

Photo JM Quiesse
Photo JM Quiesse

Un chemin de galets

 

Un chemin de galets

mène à la maison du poète

Passant

marche nu-pieds, médite, pousse la porte

(Ni serrure, ni mot de passe)

Tu lis sur une pierre blanche

« Liberté de la lumière »

D’ici à la frontière

mille millions de galets

Toi qui cherches la forme exacte

la teinte la plus pure

acharne-toi, persévère !

Une statue géante jadis tomba

puis fut limée par l’eau, le vent

devint sable et poussière

 

Demeure ce galet

qui fut le cœur de la merveille

Ainsi très lentement meurent les dieux.

 

Jean-Joubert

L’alphabet des ombres

Le sentier fluide du voyage - Chantal Millaud

Servez-moi ce vin vieux ce soir

Je vous dirai encore l'histoire

Du sentier fluide du voyage

Les noms d'escales des paysages

 

Dans les sillages de tous les départs

Je poursuis du regard

Souvenance

Les paquebots de mon enfance

 

Marseille en était la partance

Déjà l'on humait sur le quai

L'air embaumé des peaux brunes

 

Méditerranée tu semais en fleur d'écume

La trace des prémisses du long parcours

 

Ô mer à la voie bleue

Chante la mouvance de mes horizons

 

Gibraltar

Première borne à franchir

Du chemin de nos désirs

 

Pont de bois dansant bastingage

Guetter sur les marines Atlantiques

Les oiseaux plumes annonce infime

Du parfum des îles

 

Île de la Grenade

Rouge fleur

Lourde et légère en mon cœur

 

Panama plaques de soleil d'acier

Langueur d'une attente chauffée à blanc

Dans l'âme ce mot de sel et de sucre

Pacifique

 

Pacifique où si loin danse

Mon île ma naissance

Ligne de vie de mon existence

 

Chantal Milaud - A toi qui aimes la mer - Poèmes illustrés - Ubik Art Editions - 2013

De Granville à Goury

 

De Granville à Goury l’océan fait la manche

Un billet de vent d’ouest quelques pièces de pluie

L’hiver a le cafard comme un soir de dimanche

Et il mâche et remâche un ciel au goût de pluie

 

Les bateaux effarés jouent à saute-tempête

Ils ont les jetons noirs la vague a pris les blancs

Les marins – des taiseux – grillent des cigarettes

La marée quelquefois leur fait du mauvais sang

 

De Granville à Goury la mer gagne sa manche

Renverse le courant l’estran se fiche en grève

Le printemps d’équinoxe a manqué sa revanche

Le pêcheur va pêchant la pêche de ses rêves

 

Les marins affairés lavent le blanc des seiches

L’horizon parle anglais sur la radio du bord

Quand le temps vire au beau la nuit semble moins rêche

Les bateaux moins pressés de regagner le port

 

De Granville à Goury par un effet de manche

La plage prend des airs d’aquarelles marines

Les goélands d’été trempent leurs plumes blanches

Pour signer ces tableaux dans de l’encre de bruine

 

Les huîtres sont venues de loin se mettre à table

La dune a sous son fard des poches sous les yeux

Des gamins hors du temps font des châteaux de sable

Ceux-là auront toujours des songes bien à eux

 

De Granville à Goury l’océan prend ma manche

Et mouche sous son nez sa morve nucléaire

L’automne sur la lande a replié ses branches

Pour cacher ses malheurs pendant cent millénaires

 

Chausey cligne de l’œil quand ses îlots se taisent

Les genêts sont en paix avec l’hiver qui vient

Dernier des paradis à ce que Dieu ne plaise

C’est mon enfance à moi et ce à quoi je tiens

 

Philippe Simon - Journaliste et auteur de chansons et de poèmes

 

Jean de la Ville de Mirmont - Par un soir de brouillard

Par un soir de brouillard, en un faubourg du nord,
Où j’allais, promenant mon cœur noyé de pluie,
J’ai vu, dans une auberge basse du vieux port,
Danser les matelots de la Belle-Julie.

Le timonier portait sur son épaule droite,
Exotique et siffleur, un grand perroquet vert.
Du maître d’équipage au cuisinier, qui boite,
Tous gardaient, dans leurs pas, le rythme de la mer.

Et déjà gris de stout, de rhum et de genièvre,
Les plus jeunes, longtemps sevrés de tels festins,
Écrasaient en dansant des baisers sur les lèvres
Des filles dont le cœur est tendre aux pilotins.

Aux accents du trombone et de l’accordéon,
Leurs talons, à grand bruit, soulevaient la poussière.
Mais le mousse, natif de Saint-Pol-de-Léon,
Ivre mort, récitait gravement ses prières.   

 

Jean de la Ville de Mirmont - Horizons chimériques.

Chantal Millaud - La musique à râper

 

Râper la musique

Avec la râpe à coco

Pour faire le lait

 

De la musique au coco

Musique à boire

Et à chanter

À s’enivrer

De musique au coco

 

Tropique Pacifique

Ramer dans la pirogue

En chantant aux lagons

La musique au coco

 

Musique à boire

Et à chanter

À s’enivrer

De musique au coco

 

Pour un tamure

Avec la musique à râper

Et à danser

La musique au coco

 

Râper la musique

Avec la râpe à coco

Pour faire le lait

De la musique au coco

Baudelaire - L'albatros

Vaste comme l'Appel - Jean de La Ville de Mirmont

Vaste comme l’appel des mers et des espaces
Où des mouettes frappant les flots,
Perdu comme la voix du navire qui passe
    Sur les horizons sans écho,
 
Un navire en partance a jeté dans la rade
    Un cri qu’il n’avait jamais eu,
Ouvrant parmi le ciel où le soir se dégrade
    Tout un monde ailleurs inconnu.
 
Ce jour était un jour des chaudes colonies,
    Un jour implacable et sanglant
Et je laissais tanguer ma lourde rêverie
    Au bruit des flots, au bruit du vent.
 
Étais-je des Grieux en habit de naguère
    Tenant entre ses bras Manon,
Alors qu’il s’enfuyait vers la rive étrangère,
    Oubliant tout dans son pardon ?
 
Étais-je l’inconnu qui partait pour les îles,
    Ainsi que l’on disait alors,
N’emportant avec lui que la vie inutile
    Et les rêves de poudre d’or ?
 
Je connaissais les noms des agrès et des mâts,
    Ces mots de la marine ancienne
Qu’on entendait sonner les jours de branle-bas
    Et les jurons du capitaine.
 
On avait déployé les voiles de fortune
    Après l’orage tropical,
Et le vent chantonnait, en haut, parmi les hunes,
    Un vieil air du pays natal.
 
Ce ne fut qu’un instant de rêve sur le port,
    Mais j’ai senti cette existence
Qui revenait en moi d’aussi loin que la mort
    Au cri d’un navire en partance.

Vers la mer - Émile Verhaeren

Vers la mer

Comme des objets frêles,
Les vaisseaux blancs semblent posés
Sur la mer éternelle.

 

 

 

Le vent futile et pur n’est que baisers ;
Et les écumes,
Qui doucement échouent
Contre les proues,
Ne sont que plumes ;
Il fait dimanche sur la mer !

 

Telles des dames
Passent, au ciel ou vers les plages,
Voilures et nuages :
Il fait dimanche sur la mer ;
Et l’on voit luire, au loin, des rames,
Barres de prismes sur la mer.
Fier de moi-même et de cette heure
Qui scintillait en grappes de joyaux
Translucides sur l’eau,
J’ai crié vêrs l’espace et sa splendeur :
 » Ô mer de luxe frais et de moires fleuries,
Où le mouvant et vaste été
Marie
Sa force à la douceur et la limpidité ;
Mer de clarté et de conquête,
Où voyagent, de crête en crête,
Sur les vagues qu’elles irisent,
Les brises ;
Mer de beauté sonore et de vives merveilles,
Dont la rumeur bruit à mes oreilles
Depuis qu’enfant j’imaginais les grèves bleues
Où l’Ourse et le Centaure et le Lion des cieux
Venaient boire, le soir,
Là-bas, très loin, à l’autre bout du monde ;
Ô mer, qui fus ma jeunesse cabrée,
Ainsi que tes marées
Vers les dunes aux mille crêtes,
Accueille-moi, ce jour, où les eaux sont en fête !

 

J’aurai vécu, l’âme élargie,
Sous les visages clairs, profonds, certains
Qui regardent, du haut des horizons lointains,
Surgir, vers leur splendeur, mon énergie.
J’aurai senti les flux
Unanimes des choses
Me charrier en leurs métamorphoses
Et m’emporter, dans leur reflux.
J’aurai vécu le mont, le bois, la terre ;
J’aurai versé le sang des dieux dans mes artères ;
J’aurai brandi, comme un glaive exalté,
Vers mon devoir, ma volonté ;
Et maintenant c’est sur tes bords, ô mer suprême,
Où tout se renouvelle, où tout se reproduit,
Après s’être disjoint, après s’être détruit,
Que je reviens pour qu’on y sème
Cet univers qui fut moi-même.

 

L’ombre se fait en moi ; l’âge s’étend
Comme une ornière autour du champ
Qui fut ma force en fleur et ma vaillance.
Plus n’est ferme toujours ni hautaine ma lance ;
L’arbre de mon orgueil reverdit moins souvent
Et son feuillage boit moins largement le vent
Qui passe en ouragan sur les forêts humaines. Ô mer,
Je sens tarir les sources, dans mes plaines,
Mais j’ai recours à toi pour l’exalter,
Une fois encor,
Et le grandir et le transfigurer,
Mon corps,
En attendant qu’on t’apporte sa mort,
Pour à jamais la dissoudre en ta vie.

 

Alors,
Ô mer, tu me perdras en tes furies
De renaissance et de fécondité ;
Tu rouleras en tes ombres et tes lumières
Ma pourriture et ma poussière ;
Tu voileras sous ta beauté
Toute ma cendre et tout mon deuil ;
J’aurai l’immensité des forces pour cercueil
Et leur travail obscur et leur ardeur occulte ;
Mon être entier sera perdu, sera fondu,
Dans le bassin géant de leurs tumultes,
Mais renaîtra, après mille et mille ans,
Vierge et divin, sauvage et clair et frissonnant,
Amas subtil de matière qui pense,
Moment nouveau de conscience,
Flamme nouvelle de clarté,
Dans les yeux d’or de l’immobile éternité ! « 

Comme de lumineux tombeaux,
Les vaisseaux blancs semblent posés,
De loin en loin, sur les plaines des eaux.

Le vent subtil n’est que baisers ;
Et les écumes,
Qui doucement échouent
Contre les proues,
Ne sont que plumes :
Il fait dimanche sur la mer !

 

Emile Verhaeren, Les visages de la vie

 

La mer en cinq sens - Chantal Millaud

 

 

 

Dans la contemplation

 

D'un pareo bleu lagon

 

Un appel chuchoté

 

Goût salé de ta musique

 

Océan Pacifique

 

S' allonger sur le chant

 

Des petits trous du sable mouillé

 

À l'odeur de crabe

 

Où la mer inlassablement

 

Promène sa caresse

 

 

 

Et vous, mers - Saint John Perse

Poésie pour accompagner la marche d’une récitation en l’honneur de la Mer.

Poésie pour assister le chant d’une marche au pourtour de la Mer.

Comme l’entreprise du tour d’autel et la gravitation du chœur au circuit de la strophe.

Et c’est un chant de mer comme il n’en fut jamais chanté, et c’est la Mer en nous qui le chantera :

La Mer, en nous portée, jusqu’à la satiété du souffle et la péroraison du souffle,

La Mer, en nous, portant son bruit soyeux du large et toute sa grande fraîcheur d’aubaine par le monde.

Poésie pour apaiser la fièvre d’une veille au périple de mer. Poésie pour mieux vivre notre veille au délice de mer.

Et c’est un songe en mer comme il n’en fut jamais songé, et c’est la Mer en nous qui le songera :

La Mer, en nous tissée, jusqu’à ses ronceraies d’abîme, la Mer, en nous, tissant ses grandes heures de lumière et ses grandes pistes de ténèbre—

Toute licence, toute naissance et toute résipiscence, la Mer ! la Mer ! à son afflux de mer,

Dans l’affluence de ses bulles et la sagesse infuse de son lait, ah ! dans l’ébullition sacrée de ses voyelles — les saintes filles ! les saintes filles ! —

La Mer elle-même tout écume, comme Sibylle en fleurs sur sa chaise de fer…

Saint John Perse - Amers

Le bateau ivre - Charles Baudelaire


Le Bateau ivre

Comme je descendais des Fleuves impassibles,
Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :
Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles
Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
 
J'étais insoucieux de tous les équipages,
Porteur de blés flamands ou de cotons anglais
Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
 
Dans les clapotements furieux des marées
Moi l'autre hiver plus sourd que les cerveaux d'enfants,
Je courus ! Et les Péninsules démarrées
N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants
 
La tempête a béni mes éveils maritimes
Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots
Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes,
Dix nuits, sans regretter l'œil niais des falots !
 
Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures
L'eau verte pénétra ma coque de sapin
Et des taches de vins bleus et des vomissures
Me lava, dispersant gouvernail et grappin.
 
Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;
 
Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rhythmes lents sous les rutilements du jour,
Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l'amour !
 
Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants : je sais le soir,
L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !
 
J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très-antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !
 
J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !
 
J'ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries
Hystériques, la houle à l'assaut des récifs,
Sans songer que les pieds lumineux des Maries
Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !
 
J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux
D'hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux !
 
J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !
Des écroulements d'eaux au milieu des bonaces
Et les lointains vers les gouffres cataractant !
 
Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises !
Échouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !
 
J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.
 
Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux....
 
Presque île, ballottant sur mes bords les querelles
Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds
Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles
Des noyés descendaient dormir, à reculons !
 
Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau ;
 
Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur,
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d'azur,
 
Qui courais, taché de lunules électriques,
Planche folle, escorté des hippocampes noirs,
Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques
Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;
 
Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
Le rut des Behemots et les Maelstroms épais,
Fileur éternel des immobilités bleues,
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
 
J'ai vu des archipels sidéraux ! et des îles
Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur :
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles,
Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
 
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes
Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !
 
Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache
Noire et froide où vers le crépuscule embaumé
Un enfant accroupi plein de tristesses, lâche
Un bateau frêle comme un papillon de mai
 
Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,
Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes,
Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

Brise marine de Stéphane Mallarmé

 

La chair est triste, hélas ! et j’ai lu tous les livres.
Fuir ! là-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres
D’être parmi l’écume inconnue et les cieux !


Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux
Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe
Ô nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.


Je partirai ! Steamer balançant ta mâture,
Lève l’ancre pour une exotique nature !
Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l’adieu suprême des mouchoirs !


Et, peut-être, les mâts, invitant les orages,
Sont-ils de ceux qu’un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots …
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

 

Stéphane Mallarmé (1842-1898)

 

A travers les mondes d'Hélène Duffau

Ceux qui viennent d’ailleurs
Chevauchent la mer
Quand ils n’ont plus de terre

 

Quittant une vie d’infortune et de barbarie
Ils paient au prix fort leur droit à exister

 

Sous le poids des armes, de la menace, de la violence
Des trafiquants d’humanité acculée
Les pressent dans des rafiots surpeuplés
Poussés au large qu’importent les conditions

 

Ceux qui viennent d’ailleurs
Leurs poches délestées et le cœur gros d’espoir
Traversent dans la nuit, le temps mauvais d’hiver, le soleil du plein jour

 

Parmi eux, ceux qui cessent de vivre en pleine échappée
Trouveront un dernier refuge dans les eaux internationales
Pourquoi s’accrocheraient-ils à cet ailleurs idéalisé quand, ils le savent bien,
Au fond, la terre promise demeure loin de tout horizon ?
Apatrides basculant dans les profondeurs de l’oubli

 

D’autres aux sourires dents de lait
Sont mangés par l’effroi
Ce que les corps des aînés transpirent et qu’ils ne nomment pas
S’infiltre dans leur territoire intime
Ressac au dedans, tempête sans mots, blessure béante

 

L’une accouchera
Au milieu de ces eaux qui semblent sans limite
Et la violence de la vie naissante
Embarquera les visages vers un rivage de joie

 

Comment est-ce possible se diront-ils ?


Comment l’injustice du monde saisira-t-elle celui-ci
Risquant déjà sa vie à peine éclos
Brassé par les flots vers un territoire dans lequel personne ne voudra lui faire une place
Pas même la plus petite
Pour l’aider à grandir, à refermer les plaies que la vie lui a faites
Et l’encourager à advenir

 

Ceux qui viennent d’ailleurs
Chevauchent la mer
Quand ils n’ont plus de terre

Hélène Duffau

Sardines à l'huile de Georges Fourest

Sardines à l’huile

Georges Fourest

Dans leur cercueil de fer-blanc
plein d’huile au puant relent
marinent décapités
ces petits corps argentés
pareils aux guillotinés
là-bas au champ des navets !
Elles ont vu les mers, les
côtes grises de Thulé,
sous les brumes argentées
la Mer du Nord enchantée…
Maintenant dans le fer-blanc
et l’huile au puant relent
de toxiques restaurants
les servent à leurs clients !
Mais loin derrière la nue
leur pauvre âmette ingénue
dit sa muette chanson
au Paradis-des-poissons,
une mer fraîche et lunaire
pâle comme un poitrinaire,
la Mer de Sérénité
aux longs reflets argentés
où durant l’éternité,
sans plus craindre jamais les
cormorans et les filets,
après leur mort nageront
tous les bons petits poissons !…

Sans voix, sans mains, sans genoux
sardines, priez pour nous !…

 

Georges Fourest (1867-1945)

Le Mousse de Tristan Corbière

 

Mousse : il est donc marin, ton père ?…
– Pêcheur. Perdu depuis longtemps.
En découchant d’avec ma mère,
Il a couché dans les brisants …

Maman lui garde au cimetière
Une tombe – et rien dedans –
C’est moi son mari sur la terre,
Pour gagner du pain aux enfants.

Deux petits. – Alors, sur la plage,
Rien n’est revenu du naufrage ? …
– Son garde-pipe et son sabot …

La mère pleure, le dimanche,
Pour repos… Moi : j’ai ma revanche
Quand je serai grand – matelot ! –

 

Tristan Corbière, Les Amours jaunes

Le voyage Charles Baudelaire

Photo JM Quiesse
Photo JM Quiesse

Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes,
L'univers est égal à son vaste appétit.
Ah ! que le monde est grand à la clarté des lampes !
Aux yeux du souvenir que le monde est petit !

Un matin nous partons, le cerveau plein de flamme,
Le coeur gros de rancune et de désirs amers,
Et nous allons, suivant le rythme de la lame,
Berçant notre infini sur le fini des mers :

Les uns, joyeux de fuir une patrie infâme ;
D'autres, l'horreur de leurs berceaux, et quelques-uns,
Astrologues noyés dans les yeux d'une femme,
La Circé tyrannique aux dangereux parfums.

Pour n'être pas changés en bêtes, ils s'enivrent
D'espace et de lumière et de cieux embrasés ;
La glace qui les mord, les soleils qui les cuivrent,
Effacent lentement la marque des baisers.

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent
Pour partir, cœurs légers, semblables aux ballons,
De leur fatalité jamais ils ne s'écartent,
Et, sans savoir pourquoi, disent toujours : Allons !

Ceux-là dont les désirs ont la forme des nues,
Et qui rêvent, ainsi qu'un conscrit le canon,
De vastes voluptés, changeantes, inconnues,
Et dont l'esprit humain n'a jamais su le nom ! (suite...)

La mer, la mer ! Émile Verharen

Photo Jean-Marie Quiesse
Photo Jean-Marie Quiesse

La mer ! la mer !

 

La mer tragique et incertaine,
Où j'ai traîné toutes mes peines !

 

Depuis des ans, elle m'est celle,
Par qui je vis et je respire,
Si bellement, qu'elle ensorcelle
Toute mon âme, avec son rire
Et sa colère et ses sanglots de flots ;
Dites, pourrais-je un jour,
En ce port calme, au fond d'un bourg,
Quoique dispos et clair,
Me passer d'elle ?

 

La mer ! la mer !

 

Elle est le rêve et le frisson
Dont j'ai senti vivre mon front.
Elle est l'orgueil qui fit ma tête
Ferme et haute, dans la tempête.
Ma peau, mes mains et mes cheveux
Sentent la mer
Et sa couleur est dans mes yeux ;
Et c'est le flux et le jusant
Qui sont le rythme de mon sang.

 

Émile Verhaeren - Au bord du quai (extrait)

 

A toi qui aimes la mer Chantal Millaud

Photo Jean-Marie Quiesse
Photo Jean-Marie Quiesse

À toi qui aimes la mer je donnerai
Sous l'ombre des grands navires
Les abysses failles chaudes
Aux myriapodes sans yeux

 

Je donnerai l'écume du voyage
Valses des dauphins
Sauts des raies mantas
Chants des baleines polyglottes

 

À toi qui aimes la mer je donnerai
Un poème en bouteille un homme à la mer
Contre une idée d'île ou de naufrage
Ambiance d'or prémisses de trésors

 

Je donnerai des festins
Sous l'écaille de la fête
Les chairs à saveurs d'océan
La doub' de rhum

 

À toi qui aimes la mer je donnerai
La musique du vent de sel
Haubans cordes de guitares
Le tempo des tempêtes

 

« Oui je l'aime je la prends
À brasses pleines la grosse mer »
Tu disais mon capitaine amant des requiems
Ta musique c'est le mât qui grince

 

À toi qui aimes la mer je donnerai
2000 empans de voiles blanches
Mers intranquilles battues de mousse
Sirènes parées de pierres précieuses

 

Je donnerai ce navire fou jamais à l'encre
Au loin vers l'ailleurs toujours l'ailleurs
Monte monte la vague immense
Où la lune te frôle

 

Comme les oiseaux
Tu saisiras le ciel au vol

 

Chantal MILLAUD - février 2019